quando isso acontecer cá estarei eu, com o lápis gasto, bastante mordido e quase sem folego.
No canto das paredes milhares de papeis rasgados amassados e sem nenhuma utilidade, assim como tudo que tentei escrever.
Como isso é possivel? Se é por falta de amor tudo bem eu entendo, mas se for por falta de pensamento...
Deste tenho de sobra, deles me enfureço, neles mergulho e deficilmente volto. Mas no papel, nada, apenas tentativas frustradas.
Me aconchego debaixo das cobertas, abraço meus ursos e coloco a cabeça no travesseiro, antes que minhas palpebras percam a queda de braço com meu sono, imagino aqueles que foram amigos das palavras e os invejo, pelo menos se silenciam enquanto esperam. E eu? me martirizo em rabiscos rapidos e violentos tentando encontrar um só ao menos. Aquela que me fará companhia até que todas voltem.
Sem chance, terei eu que sair da esquina do pensamento, voar e procurar onde as belas palavras se esconderam.
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